La realidad

Paul Newman. Marcado por la belleza (reprise)

Excelente Somebody Up There Likes Me, traducida como Marcado por el odio, el primer protagónico de Paul Newman, guapo hasta decir basta, incluso con la nariz rota. Además de la pequeña pero peligrosa Pier Angeli y del debut de Robert Loggia, en una escena se puede ver a un primerizo Steve McQueen en el papel de pandillero.

Pulp reality

I've got them in a cheap shirt

La cuarta. Tal vez la quinta, o quizá sólo la tercera vez que la he visto de principio a fin. Decir Pulp Fiction, para mí, es como decir Travolta. Cuando baila no puedo dejar de lamentar que lo acompañe la patosa de la Uma. Entonces, y también años después, en ese patético refrito de asilo que hicieron en una película cuyo nombre afortunadamente ya he olvidado. Negar el baile de Uma no implica reconocer otros muchos hallazgos de este fantástico entretenimiento: las caras de Willis, la brutal banda sonora, el insuperable papel de Keitel (ése que nunca supo entender mi amigo Jurdao). Ayer coloqué a Tarantino en un lugar secundario, pero muy noble. Es otra clase de nobleza la que me obliga a reconocer sus méritos.

Más sabe el diablo por viejo

Todos hablaremos de vosotros cuando hayáis muerto

Tanto tiempo después, al fin, una película.
Sentado junto a una Carmen Posadas crujiente e infantiloide ("¿pero por qué lo mata?" se preguntaba en voz alta cuando el personaje magistralmente interpretado por Philip Seymour Hoffman dispara contra su patético clon) no dejo de emocionarme un solo segundo mientras asisto a la demostración sobrada del poderío de un genio. Lumet: 83 años, media docena de obras maestras.
Antes que el diablo sepa que hemos muerto pone a Eastwood, Coppola y Tarantino en su sitio: detrás de Sidney Lumet. Cada escena se resuelve por encima de las mejores expectativas. Ethan Hawke se reivindica tanto como Tom Cruise en Magnolia, Albert Finney se convierte en un clásico, Marisa Tomei resuelve con sensibilidad y sensualidad el papel menos agradecido de esta historia. Y Hoffman demuestra que es, posiblemente, el mejor actor de su generación.

No es todo lo que no fue

De modo que:
Todo curso de verano se la agarra con la mano.
Nuestro bienhallado y hasta bienquerido GORDO J R Mantilla, admite sin pudor ni tones ni sones la invasión absurda e impagable (just for their ass) de elementos propagandísticos de los soportes de este curso, que graciosa-(muy graciosa)-mente exponen la ignorancia de sus conceptos, lo absurdo de sus teorías, la inanidad de sus eruptos: la insoportable gravedad de sus presencias.
¿El Canon? Mejor el Kojak

Treinta días después

"The Godfather"

Mi ahijado Aarón, el cuadro de Tokyo, Simon y la experiencia bilingüe, las ilustradísimas Historias del Calcio de Enric González, Fight Club (again), Spiritualized, flow goes to mexico, Boronía revisitada, guiones del cocktail galáctico, El mundo (emocionante) de Millás, el Sol de Loquillo y Sabino, teatro eutópico, ella más bella que nunca, planes de un futuro imperfecto, the real story of the furious white cat, las amistades infecciosas, la performance de coser y cantar, Nadal una vez más, la boda de Guadalajara, los Martí Campoy, los Ivas, una muela de mentira, Guardiola, los festivales lejanos, ajenos, los vicios de siempre, el agua putrefacta de la piscina, Córdoba sin ton ni son, a gatas por los tejados calientes, Mario al teléfono, El Hombre Tranquilo y vendido, 81.5 kg, y un cristal roto...

Lo que queda de un mes

Space Oditties

Del 13 de junio al 14 de julio... a bote pronto:
"No escuchaba una música tan buena desde los tiempos de La Luna", me piropeó una chica anónima la noche del estreno del Beach Club. La dimensión de tan gran noche, de tamaña ebriedad (son las cosas de la edad) justifica la ausencia durante un mes de estas páginas. Pero en ellas aparece el superficial vacío, se entierran momentos muy malos, emerge mi declarada bipolaridad y brotan docenas de recuerdos más o menos tangibles de mucha gente entrañable (a esas horas, en esas circunstancias, lo soy hasta yo). A partir de ahí, y hasta hoy, lo que pareció ser un mes vacío estuvo lleno de: desplazamientos (Córdoba-Madrid, Madrid-Córdoba, Córdoba-Sanlúcar de Barrameda, Sanlúcar-Conil, Conil-Córdoba, Córdoba-Madrid, Madrid-Santibáñez, Santibáñez-Madrid…), bandas sonoras (Nick Lowe, Najwajean, Portishead, Black Francis…), literaturas (la relectura de la sobria y clara Sin sangre, de Baricco, la decepcionante Mil Cretinos del gran Quim Monzó, la muy trapiella La escafandra, de José Carlos Llop, la aventurada Contactos Poéticos de Samuel Feijóo, la estimulante y a veces desternillante y otras tan preocupante y mimética No ficción, del abuelo Verdú, la simple pero enganchante La Lotería…), por supuesto (demasiada) televisión (la cada vez más obvia y vergonzante CSI, la todavía impactante La Noche de la Iguana, la pueril Click, la inquietante Last Night, la patochada eXistenZ, la decepcionante The Good Shepard, la gracia del gran Morón en ¿Por qué se frotan las patitas?…), tal vez sólo un concierto (Omega en La Riviera), infinitos sueños (nunca quise irme de ellos, por violentos que resultaron), el deporte (la estética, emocionante y triunfal Eurocopa, y el anexo virtual de centrocampismo.wordpress.com, y el titán Nadal en Wimbledon), los vicios de siempre, las perezas eternas, las deudas, los pagos, tres textos propios (vodevil para Entre Actos, Omega para kiliedro y alguno más…), caprichos salteados (mi remezcla de Se va el Avión) abandonos (Naturhouse, serenidad), presencias obligadas (ese cumpleaños 101 de la abuela), ausencias varias (Assilah, fiestas, recitales de poemas y sesiones de dj), proyectos entusiasmantes (la renewed Boronía), trashumancias domésticas (ese sofá me está mirando) y por supuesto todos los que siempre están… y una farola abollada…