La vida al contado

Sí, siento la diferencia

Ayer fuimos a El Corte Inglés a comprar una lavadora y un pequeño horno y, por primera vez en nuestras vidas, decidimos pagar a plazos. Ahora, este gesto nuevo me hace ver cómo he ido organizando mi propio futuro: también a plazos. Y eso es precisamente lo opuesto a esa vida al contado que he llevado hasta ahora.

Manchester 1 - Barça 0. Sin gol no hay rock'n'roll

Con Messi no basta. (Foto: EFE)

180 minutos sin marcar un solo gol. Ciento ochenta y ni un gol logrado por un equipo que cuenta con Eto'o, Henry, Messi, Gudjohnsen, Bojan, Deco... No, con Ronaldinho no cuenta, o más bien: Ronaldinho hace tiempo que no cuenta. Y ya se sabe: sin gol no hay rock'n'roll, por lo que pese al esfuerzo de hoy (sobre todo el de Messi, solo contra el mundo) nada hay que oponer a la eliminación del Barça en la Champions.
Dos temporadas sin un pobre título que llevarse a la boca es algo difícil de soportar para este club. Pero aún más dañiñas son las sensaciones que desde hace más de un año producen el equipo, el técnico y los directivos.
A la hora de señalar descartes, el primer nombre que me surge es el de Begiristain, un tipo del que nadie conoce los méritos para estar ahí, y al que se le acumulan los fiascos (el último: proclamar antes del partido de ayer, en uno de sus habituales ejercicios de soberbia, que ya se veía en la final). En cuanto a Rijkaard, me resulta difícil no intentar darle otra oportunidad (una Champions, dos Ligas y dos Supercopas en cinco años es un excelente bagaje), pero es cierto que las decisones confusas y la incapacidad de reacción han definido sus últimos meses de trabajo. En cuanto a la plantilla, abundan los nombres en entredicho: Ronaldinho, Henry (vaya paquete nos coló el gran Wenger), Zambrotta, Deco, Márquez, Thuram, Edmilson... y los que están bajo sospecha: Eto'o, Milito, Abidal.. también los superfluos: Oleguer, Ezquerro, Giovanni.
Se quede quien se quede, el Barça ha sellado esta noche el fin de un ciclo que estará entre los mejores de su trayectoria, el más brillante tras la etapa de Cruyff.
Aunque el final de la obra ha resultado decepcionante, se merece un gran aplauso. Y que, sin bises, se cierre el telón.

Deversiones. Capítulo 12. La Movida (Revisada y Versionada)

La sombra de la Movida es larga... y fructífera. Algunas bandas muy especiales de los 90' y del siglo XXI remueven los temas fundamentales de aquella época. El Niño Gusano ataca Hoy no me puedo levantar, Fila India hace lo propio con Yo tenía un novio (que tocaba en un conjunto beat), Los Hermanos Dalton electrifican Chica de ayer. Todo esto y otras sorpresas en este dinámico programa de Deversiones (los lunes a las 19.30 en el 93.5 de Radio Córdoba FM).

Disfrútalo ahora pinchando aquí

Más en deversiones

Amarillo. Confesión y expiación de Félix Romeo

La preciosa cubierta de Pepe Cerdá,
con un significativo semáforo en rojo

Ayer terminé la lectura de Amarillo, un libro violento a pesar de su serenidad, alegre pese a su tristeza, vital a pesar de que habla de una muerte. Amarillo es un texto lleno de inocencia y de culpa, en el que es inevitable preguntarse si acaso lo más relevante no será aquello que parece más ligero. Félix Romeo prueba a soltar el lastre de un arrepentimiento infundado (o en el peor de los casos, tangencial, muy tangencial) que le persigue desde hace más de quince años. Y para ello rechaza y dinamita los habituales procesos de construcción de vidas ajenas para detenerse, reparar y atender minuciosamente a los fragmentos salvados del naufragio previo a un inexplicable suicidio. Romeo revive a su amigo Chusé Izuel, y en ese ejercicio revienta el lema de su influencia punk: Si ya no hay futuro, no es menos cierto que con este libro el pasado se ha hecho presente.

Deversiones 12. El lunes, en La Ventana de Córdoba

Una clara pista de algo que sonará el lunes

La ennoblecida movida es la protagonista del programa número 12 de Deversiones. Será este lunes, 28 de abril, alrededor de las 19.30 en el programa "La Ventana de Córdoba", 93.5 de FM, que dirige y presenta Marta Jiménez. Los clásicos de los años 80 revisados por artistas muy especiales que les insuflaron personalidad propia.

Lo que necesitas es amor (y otras mentiras)

Calor onírico

Creo que fue una voz, creo que fue sólo una voz. Yo estaba en el vestíbulo de un Gran Hotel, me había escapado de la sala de conferencias porque casi todo el mundo llevaba un perro y a mí los perros me molestan mucho. Me fui un rato a jugar al fútbol y volví al hall a esperar a mi abuela. Y entonces fue cuando escuché la voz, creo que era sólo una voz, una voz muy potente que sólo me hablaba a mí, una voz que sólo dijo: “Ven, yo te daré lo que necesitas”. De alguna manera esa voz me empujó hacia una pequeña puerta. La crucé y entendí que lo que yo necesitaba era esa habitación: una habitación hexagonal, grande, de techos muy altos, sin ventanas ni muebles, absolutamente vacía, blanquísima y húmeda, en la que hacía muchísimo frío. Por lo visto lo que yo necesitaba era un lugar como ése, para por fin encontrarme a solas conmigo mismo. Me abroché la chaqueta y me abracé. El frío era insoportable y yo caminaba de una pared a otra murmurando una especie de lamento monocorde. De repente descubrí otra puerta, aun más pequeña. La crucé y entré en una iglesia gigantesca y pomposa, llena de oro e incienso, en la que un sacerdote celebraba una misa para un puñado de feligreses. El calor me resultó insoportable. El lugar también. Me quité la chaqueta, la arrojé contra el altar y salí corriendo, huyendo de allí. Crucé a toda velocidad la habitación blanca, llegué hasta el vestíbulo del Gran Hotel y comencé a recoger mis cosas para salir cuanto antes de allí. Sólo lo esencial: las llaves de mi casa, mi cartera, mis gafas de sol… no me importaba dejar allí mis maletas, mis libros ni el coche, lo que quería era irme de ese lugar, escapar si aún estaba a tiempo de hacerlo. Entonces noté cómo una mano muy suave agarraba la mía y, antes de volverme a mirar a su dueña, escuché su voz diciéndome: “Soy yo lo que necesitas. Yo te quiero. Y ya estoy aquí”. Me giré y vi a una mujer muy bella. Llevaba un vestido de verano rojizo y muy corto, que dejaba ver sus muslos algo gruesos, tersos y morenos. Su cabello también era negro y sus rasgos, algo grandes, estaban armoniosamente dispuestos sobre su rostro. Era muy bonita. Sin decir nada la seguí, salimos a la calle, cruzamos la M-30 sin mirar el tráfico y nos sentamos en la mediana. Ella estaba sobre mis rodillas y yo abrazaba su cintura con mi brazo izquierdo mientras acariciaba sus piernas. Del otro lado de la carretera llegó un joven para darnos un folleto publicitario sobre clases de magia. Ella lo tomó en sus manos y le dijo: “Mira. Magia es esto”, y donde había un folleto apareció un gorrión dócil que se posó en el dedo del chico. Entonces llegó un camarero y me dijo: “Señor, es usted un tipo con suerte. No hay muchas mujeres como ésta”. Aquello me resultó sospechoso, y un poco molesto. Le respondí “Es posible. Ya te contaré cuando la conozca realmente”. Y él me dijo: “Si empezamos así, poco futuro le veo a la cosa”. Ella sonrió y yo me tumbé sobre la mediana y dejé que mi cabeza reposase sobre su regazo. Desde esa posición pude ver cómo sus fosas nasales estaban manchadas de blanco. Me incorporé y le pregunté si tomaba cocaína. Ella me mintió al decirme que no. Insistí y admitió que era la primera vez, y que sólo se había metido un poquito. Una nueva mentira. Me preguntó si es que yo quería coca. Yo también le mentí cuando le dije que no, que sólo era por curiosidad. Y sólo entonces, sólo después de mentirnos mutuamente por primera vez, nos atrevimos a darnos el primer beso.

Lo afterpop en un pin

Nocilla pin

Paso la muy promocionada Noche de los libros de Madrid dejando atrás filas interminables de espectadores que verán frustradas sus expectativas. La cola que se forma frente a La Consejería de Cultura para escuchar a Houellebecq quintuplica el aforo de la sala destinada para ello (al día siguiente algunos espectadores denuncian que nadie les avisó de ello, y que de las cien plazas disponibles, unas setenta estaban reservadas para periodistas e invitados, lo que plantea inevitablemente esta pregunta retórica: ¿para quién se programan estos actos culturales presuntamente populares?). La presentación del hit de Agustín Fernández Mallo (Nocilla Experience) en La Casa Encendida, se ve impregnada por la retransmisión del evento por Radio 3. Mr. Nocillo mantiene su habitual ditancia elegante ante el tono y las preguntas de los chicos de la radio, y en tres breves disertaciones despacha media docena de preguntas más previsibles que invisibles y manifiesta su admiración por los músicos de la noche. En primer lugar aparece, en formato acústico, La Costa Brava. Fran Fernández comenta que la banda ha sido despedida de Mushroom Pillow, y en buena parte de su actuación parece empeñada en demostar que a la discográfica le sobraban razones para hacerlo. Aprecio a Fernández, Algora y compañía, pero ésta no es su noche. El aspecto de los tres músicos da pie entre el público a comentarios como el que sigue: "Más que La Costa Brava, parecen La Costra Brava". Poco después, Sr. Chinarro sigue esa línea profesional de los últimos tiempos y demuestra que la tristeza no está reñida con el humor ni con la seriedad, y que se puede mejorar el sonido de los peores equipos. Antonio Luque desgrana los temas de su último trabajo con rigor y emoción, y pone punto final a esta especie de publireportaje editorial (AJL dixit). Para equilibrar el peso cultural de la jornada vemos la última media hora del Barça-Manchester en un bareto cercano con camareros amables y pinchos sabrosos. Camino de casa, observamos otra legión de noctámbulos: la de los que pretenden ver casi a medianoche a Najwajewan en el foro de la Fnac, misión imposible para al menos dos tercios de los congregados. Cuando el motor de la cultura usa combustibles institucionales, su humo pesado y aplastante siempre flota de un modo u otro en la ciudad.

La memoria en el rompeolas

Baños del carmen, Málaga

Post nº 200: Ayer fue un día realmente perfecto

Cosmopoética. Homilía y marisco

Jorie Graham, American poet

Las (largas) palabras de Rosa Aguilar ("tiene que cambiar de redactores ya", me dijo AJL) sirvieron como presentación del último acto de Cosmopoética. La clausura estuvo a cargo de ocho insignes poetas. Jorie Graham apuntó en inglés poemas muy sugerentes que de inmediato tradujo con acierto, estilo y carácter Julián Jiménez Heffernan. Jan Erik Vold y Seamus Heaney regalaron, según me contaron, las mejores palabras de la noche. para eentonces yo ya había aguantado de pie (en puntillas) casi una hora mientras se sucedían, una tras otra, la cantinela de la alcadesa, la cadencia aterciopelada de Antonio Gala, la salmodia marroquí de Mohamed Bennis y el canto antiguo y trotón del gran Carlos Germán Bell. Un epílogo excesivo para mí, tras una semana saturada de versos, así que salí de la atestada sala de las Caballerizas Reales como un percherón cansado y aturdido. Y me fui, con varios libros de poemas bajo el brazo, a equilibrar tanta poesía con una ración de langostinos que resultó todo un poema.

¿Cómo puede uno tener más de 40 años y no haber disfrutado hasta ayer del genio de Dario Fo?

Grande

Jugos de palabras

Como bien apuntó ayer Antonio Jesús Luna, esta quinta edición de Cosmopoética se parece bastante al Festival de Benicassim: el público trashumante programa su reloj cultural y corretea de un escenario a otro en busca de su artista favorito. Ayer, uno de los días fuertes de esta edición, se multiplicaron las convocatorias y muchos nos vimos obligados a sacrificar más de una cita deseable. El mayor problema vino después de la interesante pero algo anodina conferencia (o más bien: lectura, monótona lectura) de Belén Gopegui en el Centro de Estudios Gongorinos. Una exagerada ronda de preguntas prolongó la intervención de esta canosa escritora que, no sé por qué, cada vez me huele más a paño y mesa camilla. Seamus Heaney competía con Darío Fo, y ambos solapaban el encuentro con Aute, y los que optaron por este último llegaron algo apurados al Streptease Cardiovascular de Ajo y Mastretta. La oferta era aun mayor, pues Amparanoia y Muchachito Bombo Infierno también tenían show, pero la esquizofrénica metereología de esta primavera obligó a suspender sus actuaciones. Aute y Ajo compitieron en arte y destreza en su lúdico manejo del léxico. Las ocurrencias de Aute alternaron recursos flojitos con aciertos gigantes, mientras que el show de Ajo y Mastretta resultó más compacto, más completo, quizás con menos perlas (preciosas en todo caso) pero también menos arena. "Desde que te miré a los ojos cambió mi punto de vista", apuntó el venerable cantautor, que se dedicó en cuerpo ("cuando los cuerpos pierden la p de pudor se quedan en cueros") y alma ("ánimo, animal") a la erótica, la política, la vida y la muerte. La activista madrileña, en cambio, tal y como anunciaba el título de su propuesta, abrió su corazón a todas las fuerzas y debilidades de los asuntos del amor: "Te adoraré para siempre / y me importas un pimiento / todavía no riman / pero ya rimarán con el tiempo". Docenas de micropoemas repletos de humor, talento, lirismo y filosofía revolotearon como mariposas entre un público entregado y estrujado que acabó de madrugada una jornada intensa y lluviosa.

Los tres teneores

Arriesgada, caótica y (en algunos instantes) genial fue la propuesta de la Noche Pop de Cosmopoética. Tras la presentación de Esther Casado, acelarada pero muy intencionada, J, Sr. Chinarro y Fernando Vacas derramaron con desparpajo y sin ensayos un repertorio improvisado que se alimentó de clásicos indie, ocurrencias varias y cubatas compartidos. "Lo nuestro no es la poesía", afirmó un J sorprendentemente locuaz y dicharachero. Pues no lo parecía: con alguna guitarra desafinada, con alguna ronquera y sin demasiada vergüenza, los tres teneores pincharon nuestras almas cuando encararon esa versión aflamencada de la maravillosa Santos que yo te pinte, o cuando Antonio Luque regaló una melancólica interpretación del que posiblemente sea el mejor tema de Los Planetas (Un buen día). Vacas cerró la noche con una contenida y emocionante interpretación de Santa Clotilde, ese tema de Prin' La Lá dedicado a un enorme poeta ausente: Miguel Bocamuerta.

Benjamín Prado en Cosmopética

Prado tranquilo y extenso

Angel González, Homero, Alberti, Leonard Cohen, Salinas, Lorca, Woody Allen, Neruda, Cabllero Bonald, Cortázar, Savater, Borges, Galdós, Carlos Pardo, Gil de Biedma, Cheever, Dostoievski, Cervantes, Tápies, Picasso, Dámaso Alonso, Sabina, el don de la ubicuidad de Juan Cruz, Enrique Murillo, (Gala), arquitectura, ser escritor, ficción/no ficción, novela, Kafka, azar, fe (fuera de las iglesias), Antonio Machado, contra los coherentes, Octavio Paz, Piglia, un lector de éxito, inyecciones de poesía en la novela y viceversa, mestizaje genérico, una barra de helado y su hija que se va de la sala (el fracaso del escritor).
CODA: la señora del marido y la hija y la novela a dos euros en el Dia...

Gracias, Geta

George Best? No: Granero, the best

Ánimo, Getafe. Ánimo Laudrup, Granero, Contra, De la Red, Casquero, Litch, Belenguer, Cortés... Lo que habéis hecho no tiene precio, y el fútbol es tacaño, injusto y veleidoso.

P.D.: Enhorabuena, Moro

Pues me quedo mucho más tranquilo...

El zafio de Hortaleza, y tal

Los periódicos destacan que el seleccionador nacional hará el Camino de Santiago si España gana la Eurocopa, con lo que supongo que los aficionados verán colmadas sus esperanzas y sus expectativas. Yo, desde luego, ya me he quedado mucho más tranquilo.
Que un personaje como Luis Aragonés haga el papelón de su vida en la tele mostrándose moderadamente amable o educado es algo que pudo engañar anoche a los ufanos preguntadores casuales del reino, pero por supuesto no es gesto capaz de ocultar su verdadera calaña.
Este tipo taimado, cobarde y mentiroso, racista y anacrónico ya ha dado miles de muestras de su podredumbre moral y su inconsistencia profesional.
Al show de ayer del Zapatones, se añade hoy la perla de otro cretino: Maurinho (cuya patética imagen como escudero de Van Gaal le perseguirá toda su vida) asegura que ni Benitez, ni Ferguson ni Wenger serán nunca "tan especiales como él". Visto lo visto, pese a la mala racha, doy gracias porque el Barça siga en manos de alguien tan educado y cabal como Frank Rijkaard.

Vivir sin rótulos

Asomado a la vida (Foto: Gorka Lejarcegi)

Ayer leí en El País una entrevista que Juan Cruz le hizo al grandísimo Alfredo Alcón, sin duda el tipo que más me ha emocionado sobre un escenario (el año pasado en Buenos Aires, Muerte de un viajante, en primera fila, con el escenario a la altura de mi nariz). Alcón es mucho mayor de lo que aparenta (casi 80 años con una planta impecable: en la obra de Miller parecía que estaba caracterizado de anciano —y en realidad no se puede decir que Alcón sea un anciano). Además de un actor enorme, el tipo es sabio. Así responde a dos preguntas de Juan Cruz (las cursivas son mías):

P. ¿Y qué ha ido aprendiendo usted, qué le ha dado la vida?

R. Ni hago balances ni creo en ellos. Los demás dicen que soy un hombre grande, pero yo soy el mismo chico que jugaba al teatro en la azotea de mi casa. Poner un rótulo a cada cosa nos da la sensación de que dominamos ese desorden que es estar vivo.

P. Y no dominamos nada.

R. Y cuando uno cree que domina está perdiendo la vida. Si quiero poner mi experiencia de ayer en el día de hoy, me pierdo el día de hoy.

(En la misma página, otro maestro, Diego Manrique, recuerda —en esta ocasión, a propósito de Morrissey— una regla de oro que, lamentablemente, he tenido la oportunidad de constatar más de una vez: "si adoras a un artista, mejor no tratarle; casi siempre, descubrirás que se ha convertido en un monstruo").

Najwajean, Illnes & Crime

Me ha sorprendido muchísimo (para bien) el nuevo disco de Najwajean, Till Its Breaks. Los tres primeros temas son impresionantes. Crime es un clásico desde antes  de acabar de escuchar por primera vez la canción. Elegancia a raudales, sonidos arriesgados, ambientes llenos de sugerencias, riqueza cruda, pura y dura, ausencia total de ruiditos y chorraditas. Esto es pop. A ver si aprenden los tontipoppies.
La página web permite incluir el widget que dejo ahí arriba.

El orfanato: Cine huérfano

Buh!!! (¡Qué susto!)

No me gusta mucho el cine "de miedo". Sobre todo cuando no consigue asustarme. Y menos aún cuando me aburre. Es el caso de El Orfanato, una película huérfana de interés y emoción, un batiburrillo de lugares y recursos comunes, una historieta predecible y del montón... Una película que, en lugar de tratar del "más allá", parece que habla del "más allí".

Deversiones. Capítulo 11. Cosmoversiones (On Line)

Aute, flow, Los Planetas, Mastretta, Mil Dolores Pequeños, Escohotado... Puedes escuchar el programa pinchando aquí

Deversiones Especial Cosmopoética

La sección Deversiones, que se emite dentro del programa La Ventana de Córdoba, de la Cadena SER, estará dedicada hoy a la quinta edición de Cosmopoética.

Será esta tarde, a las 19.30, en el 93.5 de FM de Córdoba.

Más en cosmopoética

Más en deversiones

Provisiones de ocio y cultura

Ilustración: Javier Zabala


Compras (ocio y cultura):

Quim Monzó: Mil cretinos (Anagrama, 2008)

Arthur Schopenhauer: El arte de ser feliz (Herder, 2007)

Vicente Verdú: No ficción (Anagrama, 2008)

Enric González: Historias del Calcio (RBA, 2007)

Herman Melville: Bartleby, el escribiente (Ilustraciones: Javier Zabala). (Nórdica Libros, 2007)

Richard Fleischer: Los vikingos (1958)

Juan Antonio Bayona: El orfanato (2007)

Milos Forman: Alguien voló sobre el nido del cuco (1975)

The Flaming Lips: Clouds Taste Metallic (Warner, 1995)

Najwajean: Till It Breaks (EMI, 2008)

Nick Lowe: At My Age (Proper Records, 2007)

Sr. Chinarro: Ronroneando (Mushroom Pillow, 2008)

Títulos pendientes:

Por falta de presupuesto: Patricia Wood: La lotería (ViaMagna, 2008)

Por ausencia en la Fnac: Malcolm Scarpa: El traje vacío (Sponia, 2008)

Crueldad intolerable (Getafe On My Mind)

Sueños derrumbados sobre el césped del Coliséum

Luchar contra los elementos

Una expulsión más que rigurosa, una lesión muy desafortunada, un resbalón incomprensible, un despiste innecesario, un gol en el último minuto, una pifia lamentable, dos faltas ignoradas, otro gol en el último suspiro. Las naves de la Armada Invencible del Geta fueron a luchar contra el Bayern de Munich, no contra los elementos... y sin embargo lucharon contra todo, hasta el final, hasta ese último segundo de crueldad intolerable.

Corazón tan azul

Lo de anoche fue una fiesta. Una fiesta estupenda con un final desgraciado. Cuando eso ocurre es imposible no lamentarse, pero todos sabemos que a los pocos días sólo recordaremos lo mejor de esa fiesta.

Lo de anoche fue un regalo. Un regalo carísimo (les costó nada menos que la eliminación), y un regalo impagable. El Getafe nos regaló ilusión, esperanza, fe, emoción, arte, coraje, esfuerzo... Pero también nos recordó lo que el fútbol se parece a la vida.

Lo de anoche fue un ejemplo. Da vergüenza mirar un poco más al norte de Getafe y recordar la miserable temporada blanca. Da bochorno seguir arriba y hacia el este y repasar la penosa trayectoria azulgrana. Hoy todos somos azules, como los gladiadores del Coliséum. Estos pitufos del fútbol son los verdaderos gigantes.

Alma azul

Desde hoy, y para siempre, mi mujer y yo somos socios del Getafe

Rosa onírico

Ruibal, cameo de lujo

Ayer vi un programa de zapping en el que un periodistucho rosa (Víctor Sandoval) le dijo "cerda" a Lucía Lapiedra por haber participado en películas porno. Ella le contestó más o menos así: "Tú te has comido más pollas que yo". El delicado diálogo de estos dos personajes debió afectarme más de lo que yo esperaba, porque horas después tuve el siguiente sueño:
"En Montjüich, Sandoval toma un coco entre sus manos y lo echa a rodar montaña abajo. Acto seguido, corre tras él, lo adelanta y baja dando grititos y mariposeando, como perseguido por el coco. A su lado corre Camarón, que no entiende muy bien lo que pasa pero sigue corriendo. Al llegar a la falda de la montaña, Sandoval y Camarón se detienen, exhaustos, y esperan al coco. Éste, al chocar contra una roca, se rompe y se abre en dos. Sandoval se acerca con cuidado al coco roto, rebusca entre la pulpa blanca y extrae una pequeña pollita que muestra orgulloso a cámara mientras se jacta: "¿Veis cómo no la tengo tan pequeña?". A continuación, en la tele ofrecen el entierro de Lolita, de Lolita Flores, y resaltan una gran exclusiva: las últimas palabras de la cantante a Pedro Almodóvar: "De cincuentona a cincuentón, Pedro, nuestra generación no está preparada para llegar a los sesenta, así que este cáncer ha sido un regalo del cielo. De verdad te lo digo, Pedro". El féretro está en una sala de conciertos, y los allí presentes aplaudimos a rabiar esta muestra de carácter de la hija de la Faraona. Sobre todo Javier Ruibal, que ha ido con coleta y con una camiseta de tirantes que deja ver sus fibrosos brazos. Poco después ya estoy en el supermercado, buscando pastillas de Avecrem, pero me voy sin comprar nada porque sólo encuentro Avecrem light y Avecrem sabor limón…

Liverpool - Arsenal: ¡Viva el fútbol!

Foto: El País

Definitivamente, pocos asuntos pueden ofrecer tanto como el fútbol. En los noventa minutos del partido de esta noche hubo arte, emoción, lucha, esfuerzo, intriga, espectáculo, tensión, dolor, gloria, angustia, magia, riqueza, velocidad, poder, estrategia, danza, entusiasmo, pasión, entrega y mil cosas más. Lo mejor fue que sucedió en el mejor teatro posible: en el impresionante marco de Anfield, un lugar en el que los aficionados (éstos sí merecen ser llamados así) son capaces de cantar durante más de dos horas para animar a su equipo y de guardar el minuto de silencio más unánime y respetuoso que jamás (no) se ha escuchado en un campo de fútbol. Ganó el Liverpool, situando al borde de lo absurdo la duda que los dueños ignorantes del club mantienen sobre ese enorme técnico que es Rafael Benítez. Ganó Fernando Torres, ese exiliado de oro que ya es un mito viviente en el corazón de la afición de Liverpool, de Inglaterra, de Europa y del mundo. Ganó la Champions, pues una competición crece con encuentros inolvidables como éste. Y perdió el Arsenal, pero no sin dejar constancia de su elegancia exquisita y de sus maravillosos recursos durante más de la mitad del partido. Definitivamente, ganó el fútbol.

So Long, Marianne

Mi hermana, Yolanda, fue a ver Irina Palm y, como epílogo de su sesión cinematográfica, me envía este aséptico y elegante video de Marianne Faithfull, As tears go by. Paul Anka y Brian Epstein ejercen de maestros de ceremonias:

En la chepa

Por detrás

Al final, Hamilton llevó a cabo muy gráficamente lo que lleva haciéndole a Fernando Alonso desde el año pasado. Sí, la primera idea que surge tras el empujón de ayer es Ésa, aunque para ser más finos aquí hablaremos de que se le subió a la chepa. Tampoco anda esta imagen muy lejos de lo que el piloto británico hizo la última temporada: subirse a la chepa de Alonso y beneficiarse de todo su esfuerzo. Aquello no tuvo castigo... ¿lo de hoy tampoco es sancionable?

La Bien Querida

Guillermo Z. del Águila es, en mi opinión, una de las voces más interesantes de Rockdelux. En el número de este mes recomienda con entusiasmo y profusión de piropos las maquetas que Ana Fernández-Villaverde ha registrado bajo el nombre de La Bien Querida. Para mi gusto pesa demasiado la herencia de La Buena Vida, pero hay momentos en los que marca diferencias sustanciales con esa nueva hornada de bobopop que tanto me irrita.

Aquí está su myspace

La pérdida

El arte de perder (Elizabeth Bishop)

No es difícil adquirir el arte de perder:
hay tantas cosas empeñadas en
perderse, que su pérdida no importa.
Pierde algo cada día, acepta el río
de llaves que se pierden, las horas malgastadas.
No, no es difícil adquirir el arte de perder.
Practica entonces perder más, más rápido:
nombres, lugares, y la escala siguiente
de tu viaje. Nada de eso será un desastre..
Perdí el reloj de mi madre, y -fíjate- desaparecieron
la última o la penúltima de mis tres queridas casas.
No, no es difícil adquirir el arte de perder.
Perdí dos ciudades entrañables. Y un inmenso
reino que era mío, dos ríos y un continente.
Los echo de menos, pero no es un desastre.
Incluso si te pierdo a ti (tu voz bromista, esos gestos
que adoro) no habré mentido. Es evidente
que el arte de perder no es muy difícil,
aunque pueda parecer (¡escríbelo!) un desastre

Syriana

Para mi torpeza, demasiados datos

Maldito Melingo

En el Galileo, anoche, mandaba Daniel Melingo. Uno lee las agendas de los anunciantes del ocio y se ruboriza. Explicar (o presentar) a Melingo es como decir que Picasso pintaba, Mapplethorpe hacía fotos o Zidane bailaba fútbol. En fin, que allí estamos, dispuestos a recibir vocabulario lunfardo, garganta corrupta y pasiones a mares. Un momento excelente: el ex-Lions soborna la injustificable 34 puñaladas argumentando que la víctima era un travesti. Jaime Urrutia, Fito Páez, Bruno Galindo (a quien, inexplicable e injustificablemente confundí con... ¡Nacho Mastretta!) y el eterno adonis Ariel Rot aplauden a rabiar las ocurrencias y el genio del maldito bonaerense. Maestro de maestros, con una banda afín y cómplice, trasegamos felices sus tragos, sus gestos, su estampa, su irresistible oferta.

El día perfecto

En efecto, hoy YA ES el día perfecto

Deversiones: Capítulo 10: Cat Power

Una mujer diez para celebrar nuestro décimo programa. El reciente disco de versiones de la inquietante Chan Marshall, Jukebox, nos ofrece la excusa perfecta para repasar su trayectoria.

Puedes escucharlo aquí

Más en deversiones